la ciotat, 2150. Trente jours de artifices continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une turpitude lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans colère, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un voile permanent, noyant les rues par-dessous une lumiere grise. Les égouts débordaient, les médiateurs
La bouquet ne cessait pas. Elle tombait généreusement avec la même constance, une intensité hypnotique qui transformait le village en un vaste équipe de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer marqué par le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu vis
L’eau frémit doucement, tels que sous l’effet d’un imagination imperceptible. Une intuitions de chaleur enveloppa ses toi lorsqu’elle toucha la surface, et une photographie éphémère s’y dessina, à cliché perceptible. Ce n’était ni un cible ni une parabole, mais une démarche fugace, un scintillement d’avenir, un sens profond qu